blog.eoran.com

2010-02-12T17:58:00.004-06:00

Si la poésie ne te fait plus frémir,

si les lettres d'amour sur ton dos ne te donnent plus de frissons,

si tu penses à moi et tu n'as plus envie d'en écrire des chansons,

si mes doigts glissant de la glace au long de ton cou ne t'excitent plus,

alors on n'a plus rien à nous dire ni à faire.

S'il te plaît, ne me cherche pas.

s/t (1)

2009-09-13T20:16:00.004-05:00

Me siento frente a ella, en esta plaza que me parece hermosísima y que se mantiene ahogada por el mercado para turistas.

Su imagen es muy bella. Ella es bella. La cara es indudablemente indígena, pero los rasgos finos, los ojos claros y el brillo de los labios destierran cualquier pensamiento étnico; cuando se la mira no se puede más que admirarla.

Su imagen es bella además por cómo está vestida y cómo se sienta, ocupando el mínimo espacio en la banca de piedra como para dejar lugar suficiente al aire.

El vestido no es como los de las mujeres tzotziles y por eso creo que no es de aquí; la tela es negra, lisa, interrumpida por algunos listones de colores pero muy sobria, y la blusa es púrpura de un púrpura suave. Esto y un velo verde (verde turquesa, del color de las aguas del norte) enmarcan su piel de bronce, intacta después de quinientos años.

El último rollo de película se acabó hace varias horas, pero de todas formas no me gustaría fotografiarla. Sólo me divierto imaginando los encuadres, pensando en cuál es el mejor ángulo, qué parte de su cuadro ofrece los mejores colores.

Saco la cámara para verlo mejor. Ella se cubre los labios con el velo, alarmada; yo apoyo la mirilla contra mis ojos y ella se levanta inmediata, paloma espantada.

La detengo. Abro la puertecilla para el carrete: no hay nada, está vacía, no puedo fotografiarte.

Ella me mira desconfiada desde el verde pantanoso de sus ojos: no se fía. Estos aparatos que traen los viajeros son siempre infinitos, quién sabe si la foto se registra en otra cosa, escondida, en algo que no me está mostrando.

Ahora, además, se ofende. Pero no te tomo por tonta, ¡cómo! Si me gustas tanto. Además me gustan tus labios que no pueden español, que son como vírgenes porque sólo sirven para esa lengua milenaria que hablas con tu madre y que suena a jade, a piedras filosas, a verde. Verde, ¿ves? Como tus ojos.

Se desprende (no de mis manos, nunca la toqué; de la tensión, del lazo que le tendí y con que la sujeté) rápidamente y se va, sin prisa pero veloz, a perderse entre los rebozos, los collares, el olor a pan de maíz tostado.

Lacanjá

2009-09-12T11:40:00.002-05:00

Por aquí otra vez, hombre.
Sí, pues.

En el camino del tlacuache, el que lleva a la aldea de túnicas blancas, al centro de todos los ríos, al corazón palpitante de la selva que sobrevive.

"Se siente una vibra, ¿no sientes?"

Aquel montículo de templos y palacios dormidos, no en una muerte sino en un sueño perpetuo, es el hogar de todos los colores.

Se escucha el sonido de una lengua no escrita, que marca con sus voces el territorio de un imperio caído y el de uno soñado.

Si te dejas devorar un poco, puedes sentir el agua, y perder la memoria del verbo en la jungla de chillidos y zumbidos que no suenan igual dos veces. Además, tal vez pierdas el miedo.

La angustia y la soledad, crueles, fatigosas navajas, se manifiestan en un dolor sordo, constante, en la cabeza, y parecen encenderse cuando te aproximas a la zona de tu lecho. Pero, ¿has visto?, se desvanecen en la compañía de cabellos largos sobre espaldas blancas (esos extranjeros en su casa), y en la de otros que son extrañamente como tú.

de(_)género

2009-04-25T22:32:00.003-05:00

Barco de piedra, buque de plomo: canta la Petenera:
sirena de cabaret: perdición
de los marineros
travestida de escamas finas: lentejuelas
brillando en la noche, pero ella,
ella es la noche
que la luz revela al deslumbrar: faro que enceguece.
Y desde la oscuridad llega al caracol de la oreja
la cumbia de los náufragos
que dice: Petenera,
Petenera:
entre las piernas
le cuelga un pez: ¡ay, mamá!:
entre las piernas le cuelga un camarón:
¡ay, papá!: no se apene: pa’ hundirse da igual
el mar o la mar.

Luis Felipe Fabre

Javier Álvarez

Crónica de un secuestro

2009-02-17T09:38:00.005-06:00

El partido México-Estados Unidos era a las 6 de la tarde. La casa de María queda por Galerías Coapa.
Salí de las entrañas (entrañas por sórdidas, groseras) de Izazaga como a las 12, y estaba en la UNAM como a la 1.
Comí con Mariela durante una hora, recorrí estúpidamente el circuito interior durante otras dos, alcancé a ver algo del MUAC durante una y media y finalmente salí a Insurgentes como a las 5.
Subí a Periférico, pasé Viaducto Tlalpan y casi llegando al Tec se ponchó la llanta trasera. Fui en ese lugar donde vi por última vez mi bicicleta.
Ahora se me ocurre haber pedido asilo para ella en la gasolinería, en el tianguis de coches, dejarla cerca del Oxxo. Pero el coraje (el coraje del viaje trunco, la rabia contra un clavo o una navaja negligente) es cegador y no hice más que encadenarla, enterrar la llave del cerrojo en un lugar seguro y confiar en que María me haría el favor de ir por ella y llevármela a la escuela al día siguiente (o cuando estuviera totalmente sobra, lo que sucediera primero).
Mariela dice que qué importa, que al fin yo consigo desprenderme de las cosas fácilmente. Eso es sólo medianamente cierto: esta bicicleta era de mi color favorito, tenía una estampa muy querida, ya ilegible ("L'automobile perfetta è la mia bicicletta") y el óxido en el cuadro era el trofeo orgulloso de su uso cotidiano, de sus jornadas arduas y de su elegancia ruda.
No hay nada qué decir que no derive en juicios ignorantes sobre el robo, sobre la incapacidad de la Ciudad de México para adaptarse a los ciclistas y sobre mi propia necesidad de hacer pública la tragedia.
En fin. Mejores días, mi bicicleta.
(Malditos de Sica, Antonioni y todos ellos.)

rewop tac

2008-05-07T08:35:00.003-05:00

La voz suave, clara, se alza con fuerza sobre la mala producción y la ineptitud de los sonidistas.
Ella se enoja, y no lo oculta: maldice, golpea el piso. Se esfuerza.
Ella es coqueta, y no lo oculta: reparte besos lo mismo que espinas, sonríe igual que estando con su amante. Le susurra al micrófono como si mordiera una oreja.
Ella es soberbia, y no se esconde: la garganta lastimada y los sudores la embellecen. Los zapatos blancos (uno desatado) se niegan a dejar las tablas desde donde la aman.
Ella es una artista.
Ella es un gato.

álla sám

2008-05-02T12:50:00.003-05:00

¿Qué le dijo una tortillera a un teólogo?
No hay masa ya.

otarterrotua ed sám

2008-04-21T11:35:00.003-05:00

El autorretrato es una reflexión sobre el cambio y la muerte. La persona se autodestruye. Comenzamos blancos como hojas de álamo, y morimos como hojas secas.

Juan Soriano

otarterrotua

2008-04-14T00:35:00.005-05:00

Pequeño ejercicio audiovisual dominguero.

keeg otenos

2008-04-07T21:32:00.010-05:00

Un poco forzado, pero aquí está. Para mis buenos amigos, Memo y Tétor.

< soneto id="soneto-geek" >

< estrofa id="1" class="cuarteto" >
Manzanita ene / archivo nuevo:
me da igual, si crea página en blanco,
que el código ya fluye por mi mano,
y construir una web nueva es duelo.
< / estrofa >

< estrofa id="2" class="cuarteto" >
Codificar a mano siempre es bueno,
usar las interfaces, más bien raro,
por eso de Dreamweaver mejor paso,
a menos de que sea pa’ editar texto.
< / estrofa >

< estrofa id="3" class="terceto" >
Empiezo por los divs, luego los headers,
siguen los tags y texto simulado:
así termino yo el hachetemele.
< / estrofa >

< estrofa id="4" class="terceto" >
Hago una hoja de estilo sin dudarlo:
nada funciona sin un buen cesese;
no importa si el diseño está aprobado.
< / estrofa >

< / soneto >

seder y semetsípe

2008-03-27T00:05:00.007-06:00

Leí por ahí que en una especie de brindis bloggero, alguien deseó que

nuestras vidas sean tan interesantes que no nos dé tiempo de bloggear sobre ellas, que nuestras fotos sean tan buenas que no merezca la pena subirlas al flickr, y que nuestros días estén tan ocupados que no podamos contarlos en twitter.

Una intención muy honorable, cierto, pero un tanto ingenua. Si bien no es todavía un recurso masivo de comunicación, muchísima gente está ya envuelta en esto de la vida en interné (tú y yo, por ejemplo). Y todos quienes la conocemos la sabemos deliciosa, irresistible, una de esas cosas de las que nos queremos desprender pero no podemos.

Vivir en línea es un placer. Uno culpable, muchas veces: no podemos evitar sentir remordimiento al pensar que se nos va la vida frente al monitor. Y es que visitar blogs, navegar por google, echar la hueva en twitter o andar de voyeurista en flickr es un ejercicio en voga, y como muchas de las modas, causa efectos secundarios.

Pero no todo es malo: al formar parte de estos grupos de personas que se reúnen en un sitio virtual para intercambiar pensamientos, construimos lo que se conoce con el elegante nombre de "comunidades epistémicas". Y como tales, generamos conocimiento.

Hablando de estas comunidades virtuales, hay que aclarar: conocimiento no es lo mismo que información.

Información es datos: conjuntos de bits que se traducen en imágenes, caracteres de alfabetos o instrucciones, que se almacenan y se apilan en los servidores del mundo.

Para que esta información sea conocimiento debe tener una trayectoria y estar en constante actualización: hace cinco años se pensaba de la tecnología DVD esto; hoy, con nuevas posibilidades de almacenamiento de video, se piensa esto otro. Además, el conocimiento debe ser útil: constantemente consultado y utilizado como material de métodos para solucionar problemas.

El conocimiento, dice Allen Newell, es representaciones simbólicas (sujetas al cambio constante). Luego, el conocimiento puede ser sabido o creído; la información no.

Y saber o creer cosas al lado de otros miembros de una comunidad es bueno (crear cosas nuevas para saber o creer lo es más). Es cierto: pasamos demasiado tiempo en línea, pero éste es un fenómeno cada vez más común y que no necesariamente crece en detrimento de la experiencia sensorial: fotografiamos lo que vemos, registramos lo que oímos y escribimos sobre lo que pensamos, y luego lo publicamos todo gratis en internet. ¿No es el sueño de cualquier artista?

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J: ¡Godínez! ¡Es la cuarta vez que lo sorprendo viendo al Anticristo en YouTube en horas de oficina! Pasa demasiado tiempo echando la...

G: ¡Ts, ts! Paso demasiado tiempo construyendo conocimiento, jefe. CO-NO-CI-MIEN-TO. Y déjeme, que éste es el de los emos y es el que más me gusta.

rodahcram ed sotnac sol

2008-03-03T21:20:00.005-06:00

Cuando vayas a las cosas
cuando vayas a las cosas
como a veces sueles ir
como a veces sueles ir
descansar, acaso, debes
descansar, acaso, debes
pero nunca desistir.
pero nunca desistir.

[Una voz dulce: ¡ahí la llevan!]

Desistir es de cobardes,
desistir es de cobardes,
eso nunca quiero ser,
eso nunca quiero ser,
quiero ser un buen soldado
quiero ser un buen soldado
y cumplir con la misión.
y cumplir con la misión.

[Una voz torpe: ¡yo saqué bola negra! Abucheos.]

Ja ja ja,
ja ja ja,
qué risa me da,
qué risa me da,
algunos ya no pueden,
algunos ya no pueden,
y yo sin novedad.
y yo sin novedad.

oibmac ed seria

2008-02-24T17:19:00.002-06:00

La escuela + la chamba + las lecturas + las escrituras + el ocio + un largo etcérera = aires de cambio

aísevart

2008-02-18T19:19:00.002-06:00

Y muchos días después, el hombre se levanta y se mira. Se toca los brazos y la cara, y no se reconoce. No se sabe él.
Siente su conciencia que se transparenta, y se difumina hasta perderse en el blanco de sus ojos, que es blanco de su piel y de su pelo.
Y de su sexo.
Se vuelve para ver lo que ha dejado atrás, pero no ya está. Acaba de cruzar el mar.

odnum orto

2008-02-13T20:27:00.005-06:00

−¡Hola!
−¡Hola, Emmanuel!
−¡Amigo Emmanuel! Casi no te reconocí, por el pelo corto.
−¿Qué pasó, a dónde van?
−A comprar el regalo de la novia de Lalo.
−Ah, ¿es su cumpleaños?
−...
−...
−¿...?
−Mañana es 14 de febrero, Emmanuel.
−...
−Vives en otro mundo.

saugarap ed aivull

2008-02-11T21:44:00.000-06:00

Consigna: Texto que involucre una lluvia de paraguas. 10 minutos contados.

Lo despertó el sonido del silencio. Saltó sobre la cama y se quedó quieto, mudo, esperando a que su conciencia lo alcanzara.

Entonces se levantó y buscó a Tomás; tomó la carnaza para llamarlo. Lo acarició y revisó que tuviera croquetas en su plato. Cogió las llaves y arrancó un verso del pelo blanco del perro, y lo metió en su bolsillo. Abrió la puerta y salió.

El primer encuentro con el cielo fue transparente, pero a cada paso, las nubes engordaban y se ennegrecían hasta gemir.

Apresuró la marcha, y a pesar de sus zancadas, el cielo pronto cedió y se le dejó caer encima.

Él trotaba levantando los hombros, pero no evitó empaparse. Los primero paraguas eran pequeños, amables, y le advertían de la tormenta que se acercaba. Lo golpearon suavemente uno, dos, tres de éstos, y los vio despedazarse en el suelo.

Frente a la tupida lluvia, él intentó coger un taxi pero no pudo: el transporte público deja de funcionar durante el mal tiempo. Los alambres se les meten en el motor y estorban en la batería.

Los paraguas no tardaron en caer más grandes y más pesados. Él avanzó hacia una tienda, pero el dueño lo detuvo y cerró la cortina de golpe.

Miró a su alrededor. ¡Un kiosco, un pórtico, algo que lo protegiera!

Un paraguas le cayó justo sobre la cabeza, y lo hizo gritar de rabia. Dolorido, corrió sin rumbo por las calles, ésas serpenteantes y desconocidas que lo devoraban y acercaban lejos.

Otro paraguas en el brazo. Luego otro, grosero, sobre la espalda.

¡Ea! ¡Ahí, en la esquina! Una fuente.

Más paraguas, de nuevo en la cabeza. Y en la muñeca, y en el tobillo y en el brazo izquierdo.

Se precipitó hacia la fuente con la vista empañada y sacó el verso del bolsillo. Se cubrió rápidamente con él, y sacudiéndose los paraguas, saltó al agua.

Un trueno fuerte, espantoso, ensordecedor. Entonces la vio.

Ella ahí, enfrente suyo, mirándolo con una sonrisa de lástima y reprobación.

La tormenta había terminado.

aritnem al

2008-02-08T18:28:00.001-06:00

Me acostumbro a la sorpresa.
Mis oídos duermen, y mi razón cabecea;
le canto las mañanitas, pero sólo sonríe y vuelve a dormitar.
Nos rodean las nubes, y los barcos y los rieles.
Estamos solos, muchas décadas antes.
Lejos.
Y no extraño.

oido

2008-01-29T15:53:00.000-06:00

ODIO LA MALDITA VALLA QUE ESTÁ SOBRE LA CICLOPISTA DE AVENIDA CHAPULTEPEC FRENTE AL CENTRO CULTURAL TELMEX, ESTORBANDO TODA LA VÍA. Y odio al ciclista que iba enfrente y pasó por el espacio más amplio.

Bueno, y agradezco que no había autos en el carril siguiente.

aicnegrevnoc

2008-01-28T19:10:00.000-06:00

Que dura, y no vive, el que no puede apreciar que vive.
Sor Juana Inés de la Cruz

Si vivir es durar, prefiero una canción de los Beatles a un Long Play de los Boston Pops.
Mafalda

Convergencia que se me ocurrió por un post de Michel Tempêtes.

sadeur erbos

2008-01-24T06:46:00.000-06:00

Are, audaz, el mar de asfalto,
y hazlo gritar, que no es humano.
La velocidad de las ruedas, la seguridad de los huesos,
¿qué eres, entonces, mezcla de hierro?
Pita, rasga tu camino entre las almas,
pero detente, ¡cuidado!, frente a las llamas.
La virtud de la ambigüedad, la potencia de lo incierto,
¿cómo es que corres, si estás bien muerto?
Amas, bien claro, a tu padre el cielo,
pero tus manos huelen a acero.
Bah, qué me importa, si al fin sí llego.
Llévame pronto, que yo te muevo.

eiulparap el

2008-01-18T10:28:00.000-06:00

Un director amateur. Dos actores amateur. Una ópera prima. ¡Todas las ideas y críticas constructivas son bienvenidas!
An amateur director. Two amateur actors. An opera prima. All ideas and constructive criticism are welcome!

ypoc ed setsihc

2008-01-16T17:48:00.000-06:00

Chiste de copy. (de chist y del ingl. copy) m. Dícese de la ocurrencia graciosa que se vale de juegos de palabras y fonemas, producida por copies o "creativos" en una agencia de publicidad/diseño/marketing, usualmente relacionada con el proyecto trabajado en el momento.

Algunos ejemplos de este curioso fenómeno del lenguage:

-¿Tú también, Brutus?
-No, yo soy Popeye.
-¿Viste los potros?
-No me gustan las películas con Nicole Kidman.
-... las lenguas romances son lindas, pero me gustan más las germanas...
-¿Las germanas de quién?
-¿Eres celoso?
-No, soy el payaso.
-No me gusta la leche Lala.
-¿La prefieres caliente?

Vale recalcar que esta fascinante clase de juegos tienen la facultad de desquiciar a todo diseñador/ejecutivo/quiensea lejano a ellos. Y de deleitar a los cercanos.

Nota 1. Hace una semana (casi) que no entraba a los blogs, y veo que la respuesta al meme ha sido mediana pero muy, muy divertida :D.

Nota 2. Salvo la carencia de lector de discos, la poca conectividad (no ethernet, un solo puerto USB) y el teclado negro, ¡la novísima MacBook Air es genial!

ocorrab latem

2008-01-10T20:30:00.000-06:00

Lo que sigue es una idea de mi gran amigo/primo/tío Luis.

Es poco lo nuevo que hay bajo el sol del siglo XX. Mucha de la música que se toca hoy es un refrito de cosas ya pensadas, ya experimentadas y ya sepultadas antes. Sea evidente o no.

El metal es un ejemplo. Las notas repetitivas y la estridencia son lo mismo que los violines virtuosos del barroco europeo: sonidos montándose unos sobre otros, peleándose, y al mismo tiempo dándose lugar.

¿Quieres un ejemplo?

Escucha el Verano, de las Cuatro estaciones de Vivaldi:

Ahora escúchalo de nuevo, en un matiz ligeramente diferente:

¿Sorprendido? ¿Decepcionado? He dicho antes que no me gusta el metal, pero éste es otro cuento. Esto y todo Nightwish (bastante comercial, lo sé, pero eso no le quita lo bueno).

0.2 segrob

2008-01-07T20:22:00.000-06:00

Ahora resulta que Jorge Luis Borges fue el primero en adivinar la web 2.0. Al menos, eso dicen un par de publicaciones recientes de académicos, como Perla Sassón-Henry (Borges 2.0) y otros. Pero vamos a ver.

La web 2.0, en pocas palabras, es el fenómeno que le siguió a la 'crisis del punto com' del 2000-2001 y que se refiere al surgimiento de recursos web gestionados por los usuarios mismos: primero sitios wiki, luego weblogs, podcasts, y finalmente, las famosas redes sociales. Es muy probable que, como lector de un blog, tú conozcas ya de cerca estos rostros de la comunicación contemporánea y también que seas un poco adicto a ellos.

En fin. Lo que dice sustenta esta tesis es que Borges describió lo que hasta hoy ha sido posible gracias a la web 2.0, por ejemplo:

Está conjeturado que este nuevo mundo es obra de una sociedad de astrónomos, biólogos, ingenieros, metafísicos, poetas, químicos, matemáticos, moralistas, pintores, geómetras, [...] guiados y dirigidos por algún sombrío hombre genio. Hay muchos hombres adeptos en esas diversas disciplinas, pero pocos con imaginación --menos todavía capaces de subordinar la imaginación a un plan riguroso y sistemático. El plan es tan vasto que la contribución de cada escritor es infinitesimal.
Tlön, Uqbar, Orbis Tertius

¿Adivinaste? La Wikipedia. La idea puede resultar próxima por la última frase de la cita, pero la ocurrencia de una recopilación de conocimientos de áreas variopintas (redactada, por supuesto, por sabios de todas ellas) pertenece más bien a Denis Diderot y no a Jimmy Wales.

Dos o tres veces había él reconstruido un día entero; no había errado o vacilado nunca, ni una vez, pero cada reconstrucción había tomado, ella misma, un día entero. 'Yo mismo, solo, tengo más memorias que toda la humanidad desde el nacimiento del mundo', me dijo. [...] Y de nuevo, hacia el atardecer: Mi memoria, señor, es como una pila de basura.
Funes, el memorioso

Según la tesis: los weblogs. Por este lado, hay que ver que la palabra weblog es el acrónimo de web y de log, o bitácora: cuaderno de anotaciones periódicas existente desde mucho antes del siglo XX. También, los weblogs fueron concebidos primeramente como recipientes de percepciones: mucho más un diario personal o una columna de opinión que un registro exacto. Y Funes, recordemos, está incapacitado para la abstracción.

No importa. Esto me recuerda cuando unos compañeros de clase intentaron liar a Nirvana y a Kafka a través del nihilismo, o cuando yo mismo intenté encuadrar La vuelta de la tuerca en el romanticismo gótico [lo que, en mi defensa debo decir, habría convencido más de haber estado mejor redactado (y de no haber sido comenzado un par de horas antes de la entrega)].

aicnarongi al ed

2008-01-04T09:14:00.000-06:00

... antes era un ignorante horrible. Ahora soy un poco menos ignorante, pero más horrible.