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¿Dónde empieza el final del mar? O más aún, ¿a qué nos referimos cuando decimos mar? ¿Nos referimos al inmenso monstruo capaz de devorar cualquier cosa o a esa ola que espuma en torno a nuestros pies? ¿Al agua que te cabe en el cuenco de la mano o al abismo que nadie puede ver? ¿Lo decimos todo con una sola palabra o con una sola palabra lo ocultamos todo? Estoy aquí, a un paso del mar, y ni siquiera soy capaz de comprender dónde está él. El mar. El mar.

Un poema en prosa; una acuarela de imágenes hermosas, grotescas, suaves, sordas, ásperas, hilarantes. Una acuarela, porque las pinceladas son diáfanas y dejan verse unas a las otras; no se tapan, sino que, hermanas, se mezclan, se separan y vuelven a mezclarse.

¿Intenso, largo, manso, breve? No importa. Sólo un libro bello. Muy bello.